POLVO. EL EVANGELIO URBANO SEGÚN LA CINTI, de Augusto Thassio

Hacía tiempo que Cinti había muerto, mucho antes de su miedo, de su rabia, de su delincuente manera de morirse, poco a poco, como se deteriora una flor en sólo una primavera, con esa lentitud urgente y lógica, cuando cada día se pronuncia una muerte, una huida distinta y miserable, en la visibilidad de sus entrepiernas, de sus muslos, por los caminos abiertos de su piel y a los ojos de aquellos que nunca la miraron.

Augusto Thassio disecciona el camino hasta hacerse arteria putrefacta, manchándose con el olor hasta los huesos. El poeta  continúa escarbando en las heridas que salpican palabras malsonantes, rimas pintadas de la cruda realidad cuando el dolor y el miedo no encuentran ya lugar en el pecho ni en la lágrima. Cuando el alma se vuelve sólo coño entre las piernas a la vista del mundo y sus secuaces.

Ana Deacracia